The Devil’s Work (Parte 1)

 

Tapper siempre había mantenido una habitación segura en la Costurera Borracha, un lugar donde cualquiera de sus familiares podía recostar su cabeza en momentos de dificultades o angustia.

Situada en el punto más alto de la taberna, sobre un estrecho tramo de escalones que conducen más arriba del ultimo piso, rara vez se había visto una causa para usarla. Pocos sabían de su existencia, y la mayoría de ellos la habían olvidado.

Friday no se contó entre ellos. Vivió aquí en sus primeros años, prefiriendo la cama blanda a una de piedra dura o tierra húmeda, especialmente una compartida por un forajido del que se había cansado. Para la niña huérfana se había convertido en un hogar

El aislamiento se agregó a la sensación de que este lugar era de alguna manera solo suyo. Cada vez que Friday quería estar a solas con sus pensamientos, sus pies la traían de vuelta aquí.

Sentada en el borde del amplio catre con ambas piernas acercadas a su cuerpo, envolvió sus delgados brazos alrededor de ellas y apoyó la cabeza en sus rodillas.

Aparte de un ligero temblor de la respiración superficial, no se había movido durante horas, su mente estaba sumida en una espesa niebla emotiva.

La angustia parecía colorearlo todo. Cada vez que intentaba aclarar su cabeza, la imagen de Spigot parado en la luz se enfocaba, y le venían un centenar de emociones y recuerdos a la mente.

La voz grave de Tapper, emitiendo un juicio de mala gana. Las líneas alrededor de los ojos del gran cervecero se suavizaron, su mirada trágica y arrepentida como lo había sido para la pobre Amber semanas antes

La sonrisa triunfal de Esters, manchando todo.

Friday odiaba ser tan inútil. Se había escondido aquí todas las noches desde el exilio de Spigot, llorando como una vieja en un funeral hasta que el sueño finalmente la reclamó

Nadie parecía sorprendido. Ella supuso que todos ellos tenían su propio dolor que superar en sus propios caminos. Spigot había sido un cervecero durante años. Había sido un pilar de la orden del Gran Cervecero, tanto la mano derecha y confidente de Tapper como Stave o Hooper.

Había escuchado muchas conversaciones entre los expertos acerca de que ciertos jugadores eran talismanes para las esperanzas de su equipo, veteranos orgullosos a los que los demás miraban en tiempos de dificultades.

Spigot había sido ese ícono para el Gremio de Cerveceros.

El Gran Cervecero había sido el único en subir los escalones sinuosos de la habitación, y tratar de consolarla. Por un tiempo desconocido, simplemente se sentó con ella, con un brazo reconfortante sobre sus hombros.

Probablemente sabía de la relación entre Friday y Spigot.

Demasiado tarde se dio cuenta de que nunca habían necesitado ocultar su relación.

Con una mano apretó la boina de Spigot. La única vez que su mente estaba libre para correr era cuando se entregaba a ella, abrazando pensamientos oscuros que normalmente terminaban con sus cuchillos incrustados en la garganta de Stoker, grabando su ira en su piel. Probablemente, para bien, el brutal matón se había mantenido alejado de Friday en estas últimas semanas.

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Un trozo de kutte manchado de sangre yacía sobre la mesa larga, con los extremos desgarrados y deshilachados. Era un presagio inequívocamente malo. Envuelto alrededor de un disco pesado, se había lanzado la noche anterior a través de una de las antiguas cristaleras del pub.

La identidad del matón que la había arrojado había sido tragada por la noche. Para

cuando los primeros clientes salieron, los pasos apresurados ya se habían desvanecido. Algunos especularon que había sido la misma escoria que había clavado a Scum en la puerta, una pandilla de la que que los Esters aún sabían poco a pesar de sus mejores esfuerzos.

Eso en sí mismo no era sorprendente.

Desde que se extrajo la primera sangre, parecía que todos los habitantes de las profundidades amenazaban con salir y enfrentarlos.

Hace ya tiempo de la primera ocasión en que uno u otro tirano había logrado unir a las tribus dispares que acechaban en la oscuridad.

Esters fue capaz de recordar al menos a tres de esos individuos solo de memoria, junto con las miserables pandillas que formaron.

El Gremio de los Cerveceros les había dado batalla sin piedad a cada uno de ellos. Los desdichados de la pobreza estaban desesperados y hambrientos, pero no tenían ningún gusto por ver su propia sangre derramada. Las puñaladas y las luchas internas generalmente rompieron sus alianzas incluso antes de que los líderes fueran capturados y atados. 

Esta vez fue de mucho más interés

Nunca había conocido una audacia como esta. Habló de una nueva organización nunca antes vista de las alimañas de abajo.

Esters desplegó con cuidado la tira de tela sangrienta, haciendo una mueca cuando las yemas de sus dedos se tiñeron lentamente de rojo.

.El objeto interior era pesado y metálico, duro al tacto con las crestas lo suficientemente pronunciadas como para sentirse a través del tejido grueso. Ella sabía lo que sería, incluso antes de que se levantara el pliegue final de la tela espeluznante. Aun así, frunció el ceño y entrecerró los ojos al ver el medallón Brewer. Era una pieza más antigua, de latón en lugar del acero brillante o el hierro mate usado por un miembro más joven.

Solo un puñado de individuos que todavía estaban dentro del Gremio llevaban tales reliquias. Tapper tenía uno, y Stave. Decimate llevaba el emblema sorprendentemente prístino que había producido a su regreso. La propia Esters llevaba un disco de hierro duro, habiendo dado su antigua medalla familiar a Mash en la víspera de su boda como una señal de su unión.

Mash.

Las mejillas se sonrojaron, Esters arrancó el metal envejecido de la tela y se dirigió a la vela más cercana. El metal brillaba ámbar en la luz suave, el color rico y cálido. Los dedos temblorosos giraban cuidadosamente el disco alrededor de sus manos, notando cada rasguño y rebaba. Cada uno parecía dolorosamente familiar.

La Matriarca respiró hondo y le dio la vuelta.

Allí, estampada en la parte de atrás donde ella sabía que estaría, estaba la marca de su casa. Por un momento, todo lo que pudo hacer fue luchar contra una bilis ascendente que se había enraizado en su vientre y se estaba forzando a subir a su garganta. En su pecho su corazón martilleaba, una gran presión formándose arriba cuando ella se sintió mareada. La ira se apoderó tan repentinamente como un relámpago brillante de los cielos. Feroz e inarticulada, la voz de Esters se convirtió en un grito cuando aplastó la vela a un lado y la arrojó la insignia. Sin pensarlo, se secó los ojos que se habían humedecido en los bordes, dejando brotes rojizos de

dedos manchados de sangre del Kutte de Mash.

Ella sabía que estos desgraciados pagarían con su sangre por las afrentas que mandaron a los Cerveceros. Ahora ella se comprometió a poner todos los barrios pobres y chozas a buscar hasta que su amado Mash fuese devuelto.

Hooper conocía cada una de las calles que conducían a la Costurera Borracha como la palma de su mano, y lo mismo ocurría con la mayoría de los callejones que conducían desde ella. Él debería hacerlo. Los había caminado todos los días de su vida, desde que era un niño como PintPot. El muchacho caminaba a su lado ahora, los dos volvían de perseguir a un cortador que había estado causando dolor a las personas equivocadas

El hombre más joven se jactaba en voz alta, como de costumbre, su voz resonaba descuidadamente sobre el duro pavimento. La naturaleza impetuosa de PintPot y el sentido del humor grosero irritaban a la mayoría de las personas, pero a Hooper le gustaba el muchacho. PintPot le recordó a Hooper cómo había estado en los años más jóvenes, antes de que cayeran sus piedras: toda boca e historias, listas para pelear con cualquiera o cualquier cosa.

Esta noche, sin embargo, Hooper encontró irritante el acento de PintPot. Estaba cansado y tenía un dolor de cabeza, y el sudor le hacía cosquillas en la espalda de la maldita humedad que se sentia en el aire. El hombre más joven era como un perrito, aullaba y gruñía por cualquier cosa que viera.

Hooper resistió el impulso de patearlo.

Para empezar, todavía no sabía cómo sentirse al cruzar el piso. El gran cervecero era un hombre bueno y honesto. Hooper se había sentado a su derecha como vice capitán durante años, confiando siempre en el criterio de Tapper en todo momento.

No era solo el gato muerto, lo sabía. Scum había sido lo último para empujarlo al límite; El resto se había ido acumulando durante meses. La joven Amber fue expulsada y el Gran Cervecero no se adelantó para detenerlo. Su indecisión durante la lucha del Carnicero el verano anterior, cuando Brisket casi había entregado los reinados a los Cerveceros, solo para que Tapper se sentara a un lado mirando.

Los carniceros eran poderosos y establecidos. No hizo falta un erudito para ver cómo ese bono podría haberlos beneficiado, especialmente ahora.

Hubo muchos otros ejemplos. Para cerca, en un año, el jefe se había permitido ser superado por Esters una y otra vez. Para colmo, él había diluido el Gremio, no solo dejando que el Exilio volviera a entrar, sino que la abrazaba como si la sangre nunca hubiera pasado entre sus casas.

A pesar de todo eso, sin embargo, todavía no parecía correcto abandonar al Gran Brewer.

A Hooper no le importaba de un modo u otro los Esteres. Ella estaba jugando el juego, tratando de vencer a su rival. Eso no era nada nuevo. El Gremio se construyó alrededor de tales desafíos, se construyó alrededor de líderes lo suficientemente fuertes como para combatirlos o lo suficientemente sabios como para dejar de usarlos cuando su tiempo había pasado. Tal vez, reconoció Hooper, una parte de él pensaba que Tapper todavía tenía piernas para seguir siendo su capitán.